Estoy cansada, muy cansada.Cansada del amor, de hablar con la gente, de salir, de pintar, dibujar, de ir a estudiar. Cansada de querer ser una artista, de llamar por teléfono, de comprar comida, de comer. Absolutamente harta, de decir lo que pienso, de dar explicaciones, de mi conciencia, de mi cuerpo. Estoy podrida del sol, de la noche, podrida de los hombres, de mi presente, de la tele. Estoy terriblemente, insistentemente agotada, de lo mismo, de esas ganas enormes que tengo de volver corriendo a mi casa, y de saber que aquella casa que aun no existe.