Existencial

Resulta que he sido un libro abierto, de esos insoportables libros que nadie puede callar, que se leen por si solos y responden a preguntas jamás formuladas. Sucede que he mostrado mas que los demás quisieran ver... ah, he sido un libro mal trecho. He dudado de mi propia portada. Temí por peligro de caer presa de polvo y telarañas. Gota a gota mis lluvias desparraman las páginas. Pienso... cuanto vacío y a su vez cuantos nacimientos surgen en una hoja blanca.

Y me quedo sola.
Me voy quedando sola, sola.
Con esta soledad indolora, vegetativa.
Ni mi conciencia se molesta en hablar conmigo,
ella sabe ,más que nadie,
no la escucho tanto como debería.
Entonces se retira, cansada,
y en su oficina, escribe notas
que me las pasara luego
cuando sea tarde.